#L'Homme qui marche # Annie Griffaton

Sur le trottoir désert, un vieil homme marchait.

Appuyé sur sa canne, il semblait absorbé.

Les yeux rivés au sol, quelles pensées funestes

Ou quels rêves perdus nourrissait-il en lui ?

Je ne saurais le dire. La démarche traînante,

Un chapeau sur la tête, il ne saluait pas,

Et ne voyait personne. Mais qui pouvait savoir ?

Une femme infidèle l'avait-elle trompé ?

Ce souvenir amer l'obsédait-il toujours ?

Ses mains sont déformées, ses sourcils broussailleux.

Je ne vois pas ses yeux, mais je les imagine,

Vaguement pétillants, emplis de nostalgie.

Qu'importe l'adultère, serait-elle revenue ?

Toujours plus désirable, et tant aimée encore.